El señor de blanco, tan encantado de haber nacido con la mejor raza.
La primera persona que nos anunció que el nacionalismo también era racismo fue precisamente un nacionalista. Profesor de literatura gallega; no era un cínico. Después sería director general de algo en la Xunta del bipartito. Creo que venía a cuento por Arzalluz, el lobo de la época, y es que el jesuita acababa de dar la campanada con el RH. Nosotros éramos jóvenes, nacionalistas, antinacionalistas, españoles y sobre todo antiespañoles. No dependiendo del momento, no, todo al mismo tiempo. La mezcla daba en dandy anarcoide, como la mezcla de colores en pintura da negro o chocolate. Uno se miraba mucho en el espejo y el espejo era un poco el ideólogo. Supongo que había razones más profundas para declararse una cosa u otra, pero quién tenía tiempo para razones profundas. Yo las tenía en todo caso, quizá yo sí; mi madre cocinaba y yo razonaba todo tipo de razones y enmiendas a esas razones. En realidad me dedicaba a observar, y no en silencio. Los demás hacían más o menos lo mismo. Unos años antes del botellón, el cargamento de neuronas intacto. El nacionalismo gallego, la verdad, se nos quedaba en un anarquismo con zuecos. No estaba mal, como ensoñación menor. De paso se reivindicaba a los abuelos, que calzaron muchos zuecos para no encharcarse los pies. Otra cosa era la cruzada vasca y catalana, cada una a su manera. En una veíamos pistolas y descerebrados y en la otra ricos hablando un idioma muy burgués y nasal, ni francés ni español. En ambas, la claridad patriótica. Es decir, la razón de la raza. Lo peor.
El nacionalismo, por supuesto, es un racismo, digamos, elegante. No muy elegante, la verdad, pero no del todo mal visto. Mejor, un racismo politicamente correcto. De los pocos racismos permitidos en una mesa hoy en día sin quedar como un energúmeno. Al menos en mesas civilizadas. De mantel blanco.
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