Noelia posa la mirada en su mochila, colgada en el respaldo de la silla. Dentro de ella, un pintalabios, una agenda, un libro \u2014para el transporte p\u00fablico. Algo de un almendro, de una autora llamada Mayte Esteban\u2014 y la documentaci\u00f3n junto a algo de dinero que guarda en un monedero peque\u00f1o. Lo b\u00e1sico para enfrentarse al d\u00eda. Cuesti\u00f3n de supervivencia. Aparta la mirada de la mochila y la vuelve a centrar en la ventana. Se lleva la taza de caf\u00e9 a los labios. El altavoz de su tel\u00e9fono m\u00f3vil escupe los primeros compases de una nueva canci\u00f3n. El Delta del Mississippi, tan reluciente como una Guitarra National, le canta Paul Simon; que le dice que se van a Graceland \u00e9l, j\u00f3venes sin blanca y peregrinos sin familia. Elvis, su recuerdo, asiente Noelia dando un \u00faltimo trago a la taza.<\/p>\n\n\n\n
Reluciente como una Guitarra National. La frase se le queda prendida en los recuerdos. Tambi\u00e9n ella ten\u00eda una. No era National ni tampoco brillaba como \u00e9sta, pero siempre la tocaba al volver a casa harta de rodar como una noria; y tambi\u00e9n para calmar al alma, herida por amor, abrasada por la melancol\u00eda. Y la \u00fanica manera de templarla era rasgando las cuerdas de aquella guitarra que le hab\u00eda regalado quien hab\u00eda herido de amor su alma.<\/p>\n\n\n\n
\u00abElla se vuelve para decirme que se va, como su no lo supiese<\/em>\u00bb, le sigue cantando Paul Simon. Como si no conociese mi propia cama, como si nunca me hubiera dado cuenta de la forma en que se apartaba el pelo de la frente, prosigue. El autor de aquella herida, el mismo que le regal\u00f3 la guitarra, se march\u00f3 de su lado un d\u00eda para encontrarse consigo mismo. Eso le solt\u00f3 delante de un caf\u00e9 en un bar tan impersonal y fr\u00edo como la manera de dec\u00edrselo. Se fue.<\/p>\n\n\n\n Noelia recibe un wasap. Lo agradece. As\u00ed deja de escuchar a Paul Simon, que se dispon\u00eda a contarle que hay una chica en Nueva York que se hace llamar a s\u00ed misma el trampol\u00edn humano. Sonr\u00ede al leer los caracteres del mensaje recibido. Y de un plumazo olvida aquella guitarra que no brillaba como una National, el alma herida y todo eso; recordando lo que le cant\u00f3 aquel cantante antes de silenciarlo, que sus compa\u00f1eros de viaje son fantasmas y portales vac\u00edos. Nada m\u00e1s que eso. Qu\u00e9 diantres importan cuando una invitaci\u00f3n en forma de caf\u00e9, uno m\u00e1s, antes de trabajar puede tener un sabor a amanecer de una nueva vida. El que la espera en cuanto se cuelgue la mochila al hombro y eche a andar.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Noelia posa la mirada en su mochila, colgada en el respaldo de la silla. Dentro de ella, un pintalabios, una agenda, un libro \u2014para el transporte p\u00fablico. Algo de un almendro, de una autora llamada Mayte Esteban\u2014 y la documentaci\u00f3n junto a algo de dinero que guarda en un monedero peque\u00f1o. Lo b\u00e1sico para enfrentarse<\/p>\n