Es una foto. Una de las tantas que he acumulado durante el proceso de documentaci\u00f3n de la novela que acabo de finiquitar.![\"\"](\"https:\/\/i0.wp.com\/blogs.culturamas.es\/victorfcorreas\/wp-includes\/js\/tinymce\/plugins\/wordpress\/img\/trans.gif?w=608\" "\\"M\u00e1s...\\""){kind=spacer}
La imagen no puede ser m\u00e1s trivial: un grupo de ni\u00f1os posa \u2013no se sabe si intencionadamente o de manera casual- ante el objetivo del fot\u00f3grafo. Caras impert\u00e9rritas, acostumbradas. Ellos viven all\u00ed; el fot\u00f3grafo, no.<\/p>\n
Miran al objetivo con la tranquilidad que destilan sus ojos infantiles, hartos de contemplar una y otra vez tan anodino paisaje.\u00a0El Cornillon<\/strong>, un enrevesado poblado de chabolas, camionetas y veh\u00edculos desvencijados ubicado en\u00a0Saint Denis<\/strong>, al noreste de Par\u00eds.\u00a0Bidonville<\/em><\/strong>\u00a0\u2013ciudad de pl\u00e1stico- lo llaman los franceses, la bienvenida del norte rico al paria del sur, al desgraciado que huye de la pobreza para alimentar la maquinaria del primer mundo a cambio de unos m\u00edseros francos; tantos como sea capaz de acumular durante a\u00f1os con tal de regresar al lugar que abandon\u00f3 con mejores esperanzas que las que dej\u00f3.<\/p>\n Ellos no lo saben; lo desconocen por completo. Juegan. Aparentan ser felices. Da igual que el barro devore sus tobillos o la nieve convierta los caminos en embarradas trincheras. A\u00fan les queda tiempo para conocer lo que sus padres, t\u00edos o hermanos mayores ya saben y padecen. Sin enga\u00f1o ni resignaci\u00f3n. Es lo que hay, y se acepta como tal. Se divierten entre ratas e inmundicias en un lugar que, a pesar de todo, rezuma vida. Y esperanza.<\/p>\n La foto, digo, est\u00e1 tomada en El Cornillon aunque bien pod\u00eda tratarse de\u00a0La Campa<\/strong>, el\u00a0Franc Moisins<\/strong>\u00a0y tantos y tantos otros guetos de hacinamiento en los que ca\u00edan los espa\u00f1oles que emigraron a Francia tras la segunda guerra mundial cuando no antes, durante el periodo de entreguerras o a comienzos del siglo XX. Paredes de madera, cuando no de papel o cart\u00f3n, techos de pl\u00e1stico y alguna que otra uralita, con suerte, conformaban la vivienda de los m\u00e1s afortunados, los m\u00e1s veteranos del lugar, curtidos en la experiencia de mirar al futuro con los ojos de quien no desea m\u00e1s que ver crecer a sus hijos con las posibilidades que a ellos les faltaron. Eso, los m\u00e1s afortunados; los menos, hacinados en carromatos, herrumbrosas furgonetas, coches o camiones. Miles de almas -inexistentes a ojos oficiales, muchos de ellos entraron ilegalmente en el pa\u00eds- pregunt\u00e1ndose si esa existencia era mejor que la que abandonaron en el pa\u00eds que les vio nacer y les invit\u00f3, un buen d\u00eda, a salir de su tierra por la puerta trasera. Asumiendo su suerte e incluso agradeci\u00e9ndola si echaban la vista atr\u00e1s y recordaban lo que dejaron tras de s\u00ed.<\/p>\n Hoy la he vuelto a ver de nuevo. Esa foto. Ese lugar que muchos familiares conocieron y del que relatan una y otra vez miles de historias. Vivencias que desean rescatar de las garras del olvido antes de que \u00e9ste, insaciable, se las lleve por delante. Igual que hizo con esos lugares, con La Campa, el Franc Moisins o El Cornillon; de cuyo recuerdo, en algunos casos, no queda m\u00e1s que el nombre y breves pero imperecederas huellas. De lo que fueron y vivieron.<\/p>\n All\u00ed, en El Cornillon.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Es una foto. 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