Ocurre cuando abres la puerta al pasado, aunque \u00fanicamente sea una rendija. Por ella se cuelan recuerdos de todo tipo, buenos y malos. Recuerdos, al fin y al cabo. Retazos de lo que fuiste. Lo dif\u00edcil es trasladar esos recuerdos al papel. Y m\u00e1s si implican a m\u00e1s personas que, como t\u00fa, tambi\u00e9n vivieron -m\u00e1s que t\u00fa, dicho sea de paso- ese mismo tiempo.<\/p>\n
En ello ando, con una novela que transcurre por su recta final -saldr\u00e1 gordita, ya lo advierto-, una especie de ajustes de cuentas general y particular con todo y todos. Tambi\u00e9n un homenaje, por qu\u00e9 no decirlo, a esa gente que se dej\u00f3 la vida en un intento de vivir mejor. Igualito que muchos j\u00f3venes en la actualidad, s\u00f3lo que aqu\u00e9llos -mis padres, por poner un ejemplo-, salieron con una mano delante y otra detr\u00e1s y sin m\u00e1s intrucci\u00f3n que las cuatro tablas y la pe con la a, pa. Y marchando, que es gerundio. Francia, B\u00e9lgica, Alemania, Suiza… Las mecas de la prosperidad, esa Europa de primera velocidad que reclamaba a sus hermanas pobres del Sur -dispuestas a todo con tal de ara\u00f1ar unos marcos, unos francos que relanzaran su econom\u00eda- m\u00e1s y m\u00e1s carne fresca para su maquinaria; que nunca parara. Para eso eran -y siguen siendo- las que marcaban el destino de esa vieja Europa en la que, siglos atr\u00e1s, los espa\u00f1olitos -vascos, asturianos, gallegos, andaluces, extreme\u00f1os…- se bat\u00edan el cobre por una insignificante soldada y la gloria de servir al emperador en cuyos dominios nunca se pon\u00eda el sol.<\/p>\n
Porque eso es el pasado; un duro ajuste de cuentas con tu propia vida. Lo compruebo cada d\u00eda, al encender el ordenador. Recuerdos que se agolpan y enfr\u00edan tu \u00e1nimo -o lo calientan, seg\u00fan el caso-. Una direcci\u00f3n, una casa en la que vive tal o cual personaje -la misma en la que t\u00fa viviste-, la miseria que se ense\u00f1oreaba a tu alrededor, la pobredumbre moral y f\u00edsica del que nada ten\u00eda y a poco aspiraba. Esa vida, esos recuerdos. Desde hace ocho meses que embarqu\u00e9 en esta aventura no hay d\u00eda en el que no rememore esas andanzas, ahora protagonizadas por otros, esos personaje que respiran a trav\u00e9s de las p\u00e1ginas de una novela, mientras reviso fotos, hojeo \u00e1lbumes o simplemente releo alg\u00fan libro o informe que he ido acumulando durante el proceso de documentaci\u00f3n. Esos recuerdos, como digo, que te invitan a reflexionar durante unos minutos antes de impregnar ese folio blanco -donde lo dejaste anoche, ah\u00ed, en ese punto atascado- de nuevas aventuras, hechos, sue\u00f1os e ilusiones. Los que se vivieron en el pasado, fiel reflejo que lo que nunca deber\u00eda ser el futuro.<\/p>\n
Dec\u00eda que abrir la puerta al pasado es peligroso. La m\u00e1xima que defiende la protagonista de esa novela, una mujer borde, deslenguada, de firme car\u00e1cter y unos sentimientos tan profundamente enterrados en su interior que hay que trabajar -y mucho- para extraerlos e insuflarle lo que esa chica fue y nunca m\u00e1s volvi\u00f3 a ser. Solo que ella, astuta, no abre nunca la puerta al pasado. Y para una vez que lo hace…<\/p>\n
Pues eso, la novela que tengo entre manos. Esa puerta al pasado que, cada d\u00eda que pasa, me resisto a cerrar. Por todo lo aprendido y vivido. Por esa maravillosa experiencia que supone revivir el pasado.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Ocurre cuando abres la puerta al pasado, aunque \u00fanicamente sea una rendija. Por ella se cuelan recuerdos de todo tipo, buenos y malos. Recuerdos, al fin y al cabo. Retazos de lo que fuiste. Lo dif\u00edcil es trasladar esos recuerdos al papel. Y m\u00e1s si implican a m\u00e1s personas que, como t\u00fa, tambi\u00e9n vivieron -m\u00e1s<\/p>\n