No se elige una patria, es la patria la que te elige a ti. No existen los ap\u00e1tridas, por muy rom\u00e1ntico que pueda parecer el concepto. Siempre hay una patria que elige hasta la \u00faltima v\u00edctima propiciatoria. Mi patria es la barra de un bar de un barrio alejado, oscuro y triste, donde las farolas apenas iluminan unas calles desangeladas. En cada una de sus esquinas habitan fantasmas que hacen que el ambiente g\u00e9lido te hiele hasta el \u00faltimo resquicio de tu alma. All\u00ed, la brisa traslada fotogramas de otra \u00e9poca, instantes congelados que muestran im\u00e1genes de miseria y de dolor, retazos de amantes muertos antes de consolidar su amor, que se evapor\u00f3 por la presi\u00f3n de un \u00e9mbolo de una jeringuilla de un solo uso que sin embargo falleci\u00f3 de vieja.<\/p>\n
Una vez me exili\u00e9 y quise entrar a formar parte de algo que no me correspond\u00eda. Finalmente, como todos los exiliados, volv\u00ed a la patria. Reconoc\u00ed a viejos amigos que no tardaron en irse. Otros, ya no estaban. Mi patria hab\u00eda cambiado, pero en esencia segu\u00eda siendo lo mismo. Una barra habitada por falsos borrachos que son caricaturas de s\u00ed mismos. Por mucho que digan, ser un borracho no es f\u00e1cil. Hay que tener mucho aguante y mucho saber estar, y aguantar el deterioro f\u00edsico con una dignidad bukoskiana m\u00ednima. La mayor\u00eda bebe para olvidar, y de hecho, hasta olvidan el camino para regresar a sus casas. Olvidan hasta qui\u00e9nes son, si es que alguna vez fueron algo m\u00e1s que un gui\u00f1apo tirado en una maloliente acera en la calle de la Tristeza. Si no eres elegante, olvida lo de pasar el resto de tu vida junto a una botella. Es mejor dedicarse a otra cosa.<\/p>\n
Apuro la \u00faltima copa mientras mi mirada se dirige hacia la ventana. Enmarca una calle gris cuyo asfalto, cuyas aceras, han visto muchas historias grises que nunca ser\u00e1n mencionadas en ning\u00fan libro. Historias impregnadas del soplo de una miseria muchas veces exhibida por calles que rezuman finales prematuros. La dama del rostro oculto, la de sonrisa escalofriante, pase\u00f3 demasiadas veces coqueteando con la juventud de chavales que se dejaron seducir por unos encantos artificiales. Quer\u00edan vivir deprisa, y la muerte los tom\u00f3 deprisa, qued\u00e1ndose con su inocencia y dejando cuerpos mustios y descoloridos.<\/p>\n
Un falso borracho est\u00e1 molestando a todo el mundo. No es de aqu\u00ed, pero como si ya lo fuera. Seguramente vino en patera, y el barrio es un buen sitio para aparcarlas. Finalmente, le cojo de los brazos y le echo del garito. Se mete las manos en los bolsillos y le veo alejarse calle abajo. Probablemente se dirigir\u00e1 a su casa, si es que la tiene. Y no es que yo sea violento o desconsiderado. Estoy dispuesto a explicarle c\u00f3mo ser un borracho, un verdadero borracho, si me lo pregunta. Pero claro, para preguntar, hay que tener claro que ignoras algo. Y no hay muchos dispuestos a admitir que son ignorantes.<\/p>\n
No, ser borracho no es f\u00e1cil. Es una de las cosas m\u00e1s dif\u00edciles del mundo, a pesar de lo que cree la gente. La gente cree muchas cosas. La gente presume de muchas cosas. En mi barrio apenas hay gente, y los pocos que quedan con un \u00e1pice de sensatez, tamizan su cordura apoyados en la barra de un bar, la cual, es patria para un porcentaje \u00ednfimo de los que conservan el sentido com\u00fan. Los otros, el resto de la gente, siguen alimentando su ego hasta convertirlo en un gigante con pies de barro que cae de bruces a las primeras de cambio.<\/p>\n
La gente es ego\u00edsta, lleva la vanidad por bandera y desprecia a todos los borrachos, a los falsos y a los verdaderos. Lo que la gente no sabe es que no somos na…<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
No se elige una patria, es la patria la que te elige a ti. No existen los ap\u00e1tridas, por muy rom\u00e1ntico que pueda parecer el concepto. Siempre hay una patria que elige hasta la \u00faltima v\u00edctima propiciatoria. Mi patria es la barra de un bar de un barrio alejado, oscuro y triste, donde las farolas<\/p>\n