\u00abEl subsuelo contiene un mundo deshabitado, una geograf\u00eda que nunca fue pensada para ser poblada, un reino oculto en el que se puede desarrollar toda actividad que uno desee (o necesite), sin miedo a ser descubierto (o interrumpido). Es entonces cuando el mundo exterior se convierte en un coto de caza, de apariencias, mentiras y manipulaciones, para arrastrar el placer all\u00ed donde puede ser disfrutado en su plenitud. Sin ning\u00fan elemento externo que distraiga tu atenci\u00f3n, as\u00ed es como se consigue el mayor DOLOR…<\/p>\n
Y el mayor PLACER.<\/p>\n
Porque cuanto m\u00e1s in\u00fatiles son los gritos, m\u00e1s gritan. El dolor no se corrompe, se eleva a un grado superior. Y Toledano lo ve\u00eda en los ojos de sus v\u00edctimas. Daba igual que se hubieran abandonado a la muerte, porque entonces\u00a0 \u00e9sta se le negaba, el sufrimiento se multiplicaba, y quien antes ped\u00eda clemencia pasaba a suplicar su ejecuci\u00f3n. Y as\u00ed, la espiral cambiaba de rumbo y creaba una nueva, otro camino por recorrer, repleto como el anterior de placeres ocultos y que, definitivamente, acababa con la muerte. Porque, llegado un momento, ellos mismos se daban cuenta de que ya no serv\u00edan; se hab\u00edan convertido en t\u00edteres incapaces de responder a ning\u00fan est\u00edmulo. Perd\u00edan la conciencia, la humanidad, el esp\u00edritu,\u00a0 y pasaban a ser completamente in\u00fatiles. Algunos, simplemente, dejaban de respirar; otros, absolutamente huecos, eran ejecutados. Generalmente bastaba con cortarles el cuello o pegarles un tiro en la nuca. Daba igual. Porque matar es f\u00e1cil, porque matar no tiene m\u00e9rito, porque matar no proporciona placer, sobre todo si la v\u00edctima hace tiempo que sabe que est\u00e1 muerta. El verdadero reto consist\u00eda en mantenerlos con vida el mayor tiempo posible, hacer de cada tortura un banquete, de cada grito un concierto, de cada herida una fuente de inspiraci\u00f3n para la siguiente, de cada mirada un soplo de aire fresco, de cada palabra arrancada un hermoso mon\u00f3logo, de cada vejaci\u00f3n un festival. De cada v\u00edctima una obra de arte.<\/p>\n
Y alimentarse de ella hasta exprimirla.<\/p>\n
Para crear una nueva.\u00bb<\/p>\n
(Fragmento de ALMAS GRISES, una novela del menda lerenda. YA A LA VENTA. No os perd\u00e1is el book trailer!)<\/p>\n
<\/p>\n