Lleg\u00f3 con los 38. Despu\u00e9s de casi 20 de b\u00fasqueda. Y ser\u00eda est\u00fapido decir que con la cabeza amueblada. Porque sigo siendo un descerebrado. Que ha descubierto que no est\u00e1 solo. Que hay muchos parecidos a \u00e9l (m\u00e1s de los que imaginaba). Y que conseguirlo no tiene nada que ver con el \u00e9xito sino con una sensaci\u00f3n de satisfacci\u00f3n personal, incapaz, eso s\u00ed, de acabar con la frustraci\u00f3n. Porque lo que deseas es que esas horas que le dedicas a escribir, arranc\u00e1ndoselas al sue\u00f1o, la comida o el ocio, a tu familia, amigos y parejas… se conviertan en oficio. Que la soledad con tu boli o el teclado del ordenador sea recompensada. Teniendo una vida… no varias multiplicadas. Porque te dejas el alma y los huevos (o los ovarios) en cada historia que escribes. Porque el mayor desaf\u00edo no es enfrentarte a una hoja en blanco… sino que t\u00fa la disfrutes cuando ya no lo est\u00e9. Y si sucede… es que me entiendes. Porque ah\u00ed no solo hay palabras. Estoy yo. En pelota picada. Ante todos. Aunque luego me d\u00e9 verg\u00fcenza ponerme en ba\u00f1ador en la playa, porque soy un cuerpo esc\u00e1ndalo, un danone con patas, un esmirriado de mierda.<\/p>\n
Una carrera cruel en la que te dejas la piel sin que nada garantice que llegues a la meta. Una meta que tambi\u00e9n se multiplica. Porque hay tantas como etapas. Y existen tantas etapas como p\u00e1ginas por escribir. Que cada uno afronta como puede: clamando a los cuatro vientos las palabras escritas en un solo d\u00eda, intentando afirmarse con algo que sabe no es sin\u00f3nimo de calidad pero que es en ese momento lo que le da fuerzas para seguir adelante; presumiendo resolver con matr\u00edcula de honor el cap\u00edtulo m\u00e1s complicado de \u201csu carrera\u201d, tratando de convencerse de algo que tendr\u00edan que decidir los dem\u00e1s… Porque \u00bfqu\u00e9 es quien escribe sin nadie que lo lea, sin recibir respuesta alguna ante lo sangrado sobre el papel?<\/p>\n
Las redes sociales se han convertido en el escaparate que muchos necesitan para exponer, no solo su trabajo, sino a ellos mismos. En busca de un reconocimiento que supla la ausencia de una editorial que le publique… o una lo suficientemente \u201cimportante\u201d para saciar sus aspiraciones. Porque hay quien ans\u00eda el sue\u00f1o americano a la espa\u00f1ola, el pelotazo. Con el pleno convencimiento de ser quien lo merece. No los otros, los amateurs, suertudos y enchufados. Como si hubiera un \u201ct\u00edtulo\u201d que dice qui\u00e9n es \u201cescritor\u201d y qui\u00e9n no. Una cuesti\u00f3n de ego. Porque es lo \u00fanico a lo que puede aferrarse, porque quien escribe solo se tiene a s\u00ed mismo, porque nunca habr\u00e1 aplausos en su concierto, largas colas para ver su pel\u00edcula, una exposici\u00f3n con todas sus obras… La intimidad de la lectura le priva de cualquier tipo de \u201ccomuni\u00f3n\u201d con el p\u00fablico. Y as\u00ed surgen las dudas, la ansiedad… el DOLOR.<\/p>\n
Un a\u00f1o despu\u00e9s de publicar por primera vez, s\u00e9 que hay otro Juan Luis. Est\u00e1 aquel con quien me acuesto y me levanto cada d\u00eda. Y el autor de ALMAS GRISES. Ese que escribe en este blog, que dice cosas por Facebook y Twitter, que cuelga fotos de lo que hace, de su gato, de su gente… y que poco a poco se ha convertido en personaje. Un personaje de quien, de un modo u otro, cada uno tiene una imagen diferente. Que existe gracias a quienes le leen. Pero no quiere convertirse en una caricatura. Ni creerse algo que no es.<\/p>\n
Solo soy un tipo que escribe. Y que ha conseguido, despu\u00e9s de muchos a\u00f1os y mucho esfuerzo, publicar un libro.<\/p>\n
As\u00ed es como lo he vivido.<\/p>\n
As\u00ed es como lo estoy viviendo.<\/p>\n
Luchando porque el GRIS se quede en los libros… En las entradas del blog… En comentarios cibern\u00e9ticos…<\/p>\n
Y que la vida, la m\u00eda, la tuya, la vuestra…<\/p>\n
Sea del color que cada uno elija.<\/p>\n
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