Desde la revoluci\u00f3n industrial la relaci\u00f3n del hombre con la m\u00e1quina ha ido m\u00e1s all\u00e1 de lo puramente productivo o comercial. En demasiadas ocasiones se le ha exigido al ser humano que funcione como un mecanismo perfectamente ensamblado para rendir como si el cansancio no existiera, como si las piezas, al fallar, fueran f\u00e1cilmente reemplazables contactando con la f\u00e1brica que construy\u00f3 dicha maquinaria.<\/p>\n
El libro de Dolors Alberola, M\u00e1quina<\/em>, ganador del IX Premio C\u00e9sar Sim\u00f3n de Valencia, se apoya en esta tesis y establece una relaci\u00f3n bidireccional entre las almas met\u00e1licas, las nuestras, y las m\u00e1quinas. Dividido en cuatro partes, el libro es una reflexi\u00f3n sobre la deshumanizaci\u00f3n, no s\u00f3lo del arte, sino del ser humano que, por tanto, perder\u00eda su esencia para convertirse en un proyecto de dios industrial.<\/p>\n La primera parte \u00abTodo lo inmaterial converge en la materia\u00bb<\/strong>. El nacimiento como forma de restaurar el orden de las cosas. La memoria, como ancla que mantiene al ser humano en lugar seguro, la poes\u00eda como una forma de nacer en nosotros mismos. Pero, sobre todo, la relatividad de lo que somos y la esperanza de que el temido \u00abclick\u00bb no resuene en nuestro interior y nos deshaga de todo lo que fuimos.<\/p>\n <\/p>\n OLVIDAR EL OLVIDO<\/p>\n No quiero permitir<\/p>\n que el viejo aspirador de la memoria<\/p>\n engulla en su interior todo lo sido.<\/p>\n Intento no pasarlo por los besos,<\/p>\n no dejarlo fluir por las cinturas,<\/p>\n que no roce siquiera los poemas.<\/p>\n Si se acerca a lo hermoso,<\/p>\n le doy a ese bot\u00f3n que esgrime Off<\/em>.<\/p>\n <\/p>\n \u00abRaz\u00f3n inanimada\u00bb.\u00a0<\/strong>Tambi\u00e9n las \u00abcosas\u00bb poseen un alma, aquel que le otorga su due\u00f1o, el que, poseedor de su existencia, se erige como juez y parte de los designios de todo lo que le rodea. Pero, ay de \u00e9l si aquello a lo subyuga se rebela.<\/p>\n <\/p>\n ORO<\/p>\n Tuvo la suerte, piensa,<\/p>\n de que el hombre lo amara en desmesura,<\/p>\n o quiz\u00e1s s\u00f3lo fue el signo de un fracaso.<\/p>\n Igual hubiera sido el cadmio o el rubidio<\/p>\n u otro metal cualquiera la codicia.<\/p>\n Se ve en tantos sitios, amuletos,<\/p>\n en tant\u00edsimo umbral, en los hirsutos<\/p>\n caminos que separan realidad y locura,<\/p>\n que se siente frugal, in\u00fatil, consentido.<\/p>\n Le gustar\u00eda ser una piedra cualquiera<\/p>\n de esas que un cataclismo respeta como hermano.<\/p>\n <\/p>\n \u00abManual de construcci\u00f3n\u00bb.\u00a0<\/strong>Y la reflexi\u00f3n de lo que, invariablemente, cambio, la mutaci\u00f3n, el paso de ser imprescindible a no ser nada. El terror a caer en el vac\u00edo. No hay miedo en no llegar al cielo, sino en quedarse en un limbo de olvido, de no recuerdo. No servir. Haber sido creados \u00bfpara qu\u00e9? La p\u00e9rdida de nuestra identidad bajo el fr\u00edo de las nuevas tecnolog\u00edas y no sentir ya en la piel otra piel que nos sustraiga. Dejar de ser humanos, coleccionar cromos, que las im\u00e1genes se queden papel sobre pegamento y recobrarnos en nuestro vivir.<\/p>\n <\/p>\n [TE CAMBIO UN FRISO GRIEGO]<\/p>\n Te cambio un friso griego<\/p>\n por un l\u00e1piz potente de memoria,<\/p>\n un cielo atempestado por dos tintas<\/p>\n en versi\u00f3n compatible, una web cam<\/em><\/p>\n por un \u00e1lbum de cromos. No te asuste,<\/p>\n no existe m\u00e1s locura en mi entrecejo<\/p>\n que en cualquier anticuario. Colecciono<\/p>\n palabras y sonidos, riesgos; frases<\/p>\n que vienen agrup\u00e1ndose y me piden<\/p>\n que les d\u00e9 de comer. Qu\u00e9 culpa tiene<\/p>\n mi voz si necesita los transg\u00e9nicos.<\/p>\n <\/p>\n \u00abColof\u00f3n\u00bb.<\/strong> Eso que parece tan sencillo, la diferencia radical entre la m\u00e1quina y el hombre. Eso que no parece que deba ser explicado. Eso que hemos olvidado. Eso en lo que nos hemos convertido…<\/p>\n <\/p>\n M\u00c1QUINA<\/p>\n En el principio fue el nombre que nombr\u00f3<\/p>\n y el ser que poco a poco<\/p>\n se convirti\u00f3 en la m\u00e1quina, la historia<\/p>\n brot\u00f3 de su engranaje, el dolor y la guerra<\/p>\n fueron gotas de aceite cayendo de sus roscas<\/p>\n (…)<\/p>\n <\/p>\n BISONTE DE BAJA MIRA<\/p>\n Mira el hombre, ya erguido, el firmamento<\/p>\n y en vez del sol contempla<\/p>\n el vuelo no visible de estaciones y mundos<\/p>\n capaces de albergar su deshielo y sus manos.<\/p>\n (…)<\/p>\n <\/p>\n Poes\u00eda para ser le\u00edda, pero, lo que es m\u00e1s importante, para ser escuchada y aprender algo m\u00e1s sobre nosotros. Poes\u00eda con regusto a texto cl\u00e1sico. Con ecos de Fritz Lang o Tiempos modernos<\/em>.<\/p>\n Poes\u00eda de una poeta que no se pone de gala para hacer versos, sino que los cocina como si estuviera en casa, y los ofrece con el placer del que gusta invitar a sus amigos. La sencillez y la exquisitez a partes iguales.<\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Desde la revoluci\u00f3n industrial la relaci\u00f3n del hombre con la m\u00e1quina ha ido m\u00e1s all\u00e1 de lo puramente productivo o comercial. En demasiadas ocasiones se le ha exigido al ser humano que funcione como un mecanismo perfectamente ensamblado para rendir como si el cansancio no existiera, como si las piezas, al fallar, fueran f\u00e1cilmente reemplazables<\/p>\n