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| isa marcelli |
Tengo el espíritu pero no
el sentimiento.
Así me apago lentamente
mientras busco palabras perdidas
que en realidad, nunca existieron.
Un domingo cualquiera
espero que la noche aclare
en el universo que es mi bosque.
Un manojo de flores mustias
-orquídeas o rosas-
envuelve mis ojos y lloro.
Lloro la ausencia del perfume
o el dolor incluso, de la falta de espinas
-clavarse las mismas sobre mis manos darían cuenta de que estoy viva-
Por qué no entonces, hacer dedo
en la carretera fría y oscura.
Dejar que la lluvia me sorprenda y
empape mi vestido con encaje en los bordes,
que se ensucie de barro o semen
-según el caso-
y arrojar luego el humo de cigarrillos al cielo
eternizando el instante
en una polaroid que no se borre.
Hacer dedo si, sin rumbo fijo,
que los pies sangren el camino
en busca del tiempo muerto
para resucitarlo sobre mi cuerpo,
y encenderme otra vez
en el beso ámbar/ amarillo/ espeso.
*