Obras en una calle de una ciudad-dormitorio del extrarradio de Madrid. De esas sin previo aviso. Ni del comienzo, ni mucho menos del final.
De paseo por Hervás
Oigo la voz como un susurro. Me detengo. Nadie. Pero la voz está ahí. Cierro los ojos. Está.
Me encanta la historia de España… que me cuentan en Polonia
Servidor de ustedes mantuvo ayer un encuentro especial con estudiantes de la sección bilingüe del Liceo Adam Mickiewicz de Crakovia.
¿Historia? Según como me la cuenten
Viene a colación el título de la tribuna de esta semana al respecto de la última entrada insertada por el historiador y escritor José Luis Corral en su muro de Facebook.
Una carga pública sin educación alguna
Refiero la anécdota que ocurrió hace unos cuantos días y aún me hierve la sangre.
Donde Almanzor perdió el tambor
Existen en la Península enclaves llenos de historias y leyendas. Y el que refiero ahora merece un recuerdo. Por muchos motivos.
Esos ojos azules, acuosos, penetrantes
Martín Aguado tiene 84 años. Es el abuelo de un amigo. Lo vi el martes por la mañana. Un suspiro. Mis atenciones eran otras. Pero su mirada aún me sigue pesando. Tanto como sus palabras.
Esa sensación de soledad al llegar al punto final
Suele ocurrir cuando algo acaba. Un amor, un buen libro, una cerveza… Desasosiego.
Una de músicos callejeros sobrados de dignidad
En mi cuidad –extrarradio de Madrid- los músicos, todavía, son tratados con relativo respeto.
El bar que hay debajo de mi casa
En alguna que otra ocasión ya me he referido a ello en diversos escritos que salen de esta cabeza que me ha dado el Señor. De esos días aburridos en que, un chispazo, prende un cierto interés por algo. Y de he reconocer que mis musas particulares son parroquianas del bar que tengo debajo de
