Muy buenas. Hoy no vengo criticando, hoy vengo a que me critiquéis. Un placer escribir para vosotros, como siempre. Os dejo esta poesía que escribí hace unos meses, espero críticas (duras y no tan duras) sobre ella:
Ya no me duele oír nuestra canción
ni verte en fotos recortadas
ni siquiera tu hueco en mi colchón.
Ya no me duele leer tu nombre,
ver a otros besándose,
ni oler tu perfume. Ya no.
Fuimos como dos malditos críos,
nos amábamos. Nos mentimos.
Nos besábamos. Nos dolimos.
Esos «para siempre» quedaron
ahogados por nuestras lágrimas
de puro papel y cartón.
Cada mañana al despertar
ya no me destroza pensar
que quien me despierta es el sol.
Los besos robados no pagan
rescates. Tampoco sonríen,
ni siquiera al espectador.
Ahora no sufro si veo tu nombre
o si es nuestro día del mes,
ahora soy libre, soy yo.
Y veo parejas por la calle
de la mano y pienso:
«eso debe ser lo que llaman amor».
“El poder está bien, y la estupidez es, por lo general, inofensiva. Pero el poder y la estupidez juntos son peligrosos.”
Kvothe134.
El amor es aquello que, tengamos o no, somos incapaces de buscarle un significado, porque no hay palabras que lo puedan definir. Será porque es subjetivo, o porque simplemente no hay explicación lógica para dar. El amor es aquello que duele, y aún así queremos seguir viviendo de él; como dije un día: Dicen que el amor está en el aire, y yo digo que no hay nadie que no respire.
Brutal lo de «el amor está en el aire y no hay nadie que no respire». Me encanta, pedazo de escritora que eres!