El ataúd de Francis Scott Fitzgerald estuvo expuesto en la trastienda de una empresa de pompas fúnebres de Hollywood, en Washington Avenue, como cualquier escritor olvidado. Acudieron a despedirlo sólo unos pocos amigos, y algunos guionistas y productores. Su biógrafo André Le Vot cuenta... Leer más ›
Read More »En relación a septiembre está todo escrito, pero es como si no lo hubiese escrito nadie. Hace una semana, por ejemplo, me ocurrió algo inaudito, que le pasa a mucha gente. Estaba yo matando mosquitos cuando recibí una llamada de... Leer más ›
Read More »Nada se parece al miedo de un escritor a no ser el mejor. En la noche de todo autor existe un sueño temido en el que atisba que es flojucho, de segunda división. De pronto, presiente que nadie se acordará... Leer más ›
Read More »El final de las vacaciones representa una de esas cosas tristes que a veces te ponen muy contento. A menudo, el instante más hermoso de un viaje es el regreso. Hay un día en el que, lejos de casa, se... Leer más ›
Read More »Los escritores no mueren. Cuando un escritor muere, si es que muere, regresa. Nunca se va. Es un rayo que no cesa, como si de un modo u otro siempre hubiese tormenta, aun en verano. Huye lejos y se queda.... Leer más ›
Read More »Los hermanos Strugatski fueron unos escritores rusos de ciencia ficción que a mí me sonaban por ser los autores de Picnic extraterrestre (1977), novela que no he leído en la que se basó el cineasta filósofo enemigo del entretenimiento D. Andrés Tarkovski para realizar su hermosa pero soporífera Stalker (1979). Recientemente me he enfrentado a otra p...
Read More »Si tuviese que elegir un solo objeto, porque sin él no existirían los veranos, y la vida sería un poco más horrible, elegiría las gafas de sol. ¿Qué hay más bello, profundo y sofisticado? A través de ellas el mundo... Leer más ›
Read More »La literatura transcurre a menudo en bares inmundos, nada literarios. No tienen wifi, hay cáscaras de cacahuetes en el suelo, nadie escribe versos en sus mesas, el café es normalito, no hay papel higiénico… pero son bares perfectos. Cualquier novela... Leer más ›
Read More »Me gustan los bares cuando los camareros acaban de abrirlos y aún no se han llenado de borrachos que gritan y no paran de ir al baño. Entré en uno al azar. Miré a través de la cristalera y deduje... Leer más ›
Read More »Larsen encendió un cigarrillo viejo y sudado, que ya había estado fumando hacía un rato, y empujó la puerta de La Casa Verde. La oscuridad estaba caliente y le dio en la cara. Al fondo, escuchó una música andrajosa y... Leer más ›
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