De El villorrio, que he empezado a leer y disfruto como una película de Chaplin (risas incluidas), me llama la atención la gran variedad de ojos que salen. He ido copiando algunos:"ojos como opacas uvas de invernadero" [pag. 20] "los fríos e impenetrables ojos color ágata bajo el atormentado saliente de las cejas" [pag. 33] "con ojos del color de agua est...
Read More »A mí me gusta mucho que la película se titule Amor. Una película va y se titula Instinto básico y otra se titula Amor. Yo he visto Amor, y efectivamente, veo mucho amor. Exceptuando cuando aparece la Hupper, nada amorosa, y que sale llorando con ese llanto de furiosa, fastidiada por la culpa de hija que se desentiende. Haneke, el señor ese austr&ia...
Read More »Dos escritores célebres mantienen correspondencia epistolar entre los años 2008 y 2011. Uno vive en Australia y el otro en Nueva York. A veces recurren al fax. Lo del fax es un detalle; lo mismo podían haber enviado sus notas en paloma mensajera. Se conocieron, sin duda, en algún sarao literario. Ese llamado "diálogo epistolar" acaba conformando un libro. Lo he l...
Read More »Estaban las calles desangeladas, no digo yo que feas. No, al contrario quizá. Todos los bares en penumbra, con la televisión. Esa penumbra que antes era intimidad, diseño incluso, ahora es miseria, tristeza, bostezo, no se sabe si de hambre o sueño. Me gustaba entrar en un bar, antes, cuando entrar en uno y tomarte algo implicaba tener cambio para el parking. Ahora pagu...
Read More »Dice Franck Maubert en su librito de entrevistas a Francis Bacon que el rostro del propio Bacon se parece a sus desfigurados autorretratos; "Asimétrico, da la impresión de desarticularse. Los párpados se pliegan, el ojo gira, la boca se tuerce." Puede que todo sea efecto del alcohol, no se sabe si en Bacon o Maubert. Después también ve en la podredumbre de su est...
Read More »Queridos lectores de este blog: A fuerza de planear grandes proyectos para el año entrante me he ido convirtiendo en un descreído. No importa. El año que viene será distinto. El fin del mundo ha pasado pero todo sigue más o menos igual. El calendario es caprichoso y estos días se cumple más que nunca eso de que más que vida vi...
Read More »Ernesto Baltar se une a esa nómina de escritores gallegos que no han nacido en Galicia y ni son gallegos, más allá de un padre o un abuelo que ha salido del país brumoso. Estoy pensando en Roberto Bolaño, César Aira, Augusto Monterroso. Es como un chiste del Un, dos, tres... Supongo que al igual que no hace falta nacer en Bilbao para ser de Bilbao tampoco...
Read More »Escuchaba a Ravi Shankar y Yehudi Menuhin, de fondo, en silencio todo, y echaba un vistazo a esos ensayos breves de Sebald, magníficos pero un tanto espesos, la verdad, para estas horas. Nos habla de un viaje en tren entre Praga y Nuremberg, de las notas de viaje de Kafka, y como una cosa lleva a la otra encuentro este fragmento dedicado a Mahler: "Abierto ante mí tengo ahora un &aa...
Read More »El domingo es un día de pueblo. No porque la gente se vaya al pueblo, aunque también. Yo diría que el pueblo viene a la ciudad el domingo. La ciudad, más bien, abandonada por los apresurados, tiene el despertar lento que no acaba de llegar, y eso es muy de pueblo. Todos esos bostezantes tienen algo de pueblerinos, caminando dichosos y aburridos por las calles con las...
Read More »Siguiendo cierta recomendación he estado leyendo a Lytton Strachey. Concretamente, Isabel y Essex, una biografía sobre la relación entre la reina Isabel I de Inglaterra y el conde de Essex. Es una biografía de escritor; es decir, sin separarse un punto de la vida documentada de un personaje histórico intenta ir más allá. Interpreta, explica, sinte...
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