No salgo de casa sin estudiar qué llevo en los bolsillos. Esa maniobra sencilla y rápida a veces te salva la vida, como mirar a un lado y a otro antes de cruzar. Cada quien entiende por vida, naturalmente, lo … Sigue leyendo →
Read More »Todos huimos. Hasta las ratas huyen. La vida va de eso. Incluso la muerte. Hay infinitas formas de hacerlo. Ni siquiera tiene que existir una razón. La huida posee una cara absurda que la libera de ese requisito. A la … Sigue leyendo →
Read More »En mi etapa negra, sugerí a una jefa de sección escribir el periódico como una novela. Yo acababa de regresar de cinco días de carnaval seguidos, en un estado deplorable. La idea surgió sola, como parte de una bestial resaca. … Sigue leyendo →
Read More »Todo procede de la ignorancia. La literatura, el arte, todo lo grande, inteligente y bello parte del cero profundo. Somerset Maugham poseía una interesante teoría según la cual, para escribir un buen libro, existen tres reglas que hay que cumplir. … Sigue leyendo →
Read More »Esa imagen de Rajoy compareciendo con los suyos, y la prensa escuchando en una habitación aparte, como cuando pones algo de comer al perro, pero en el suelo, confirma que entre periodistas y políticos habrá siempre una distancia de hierro. … Sigue leyendo →
Read More »Hay muchos tipos de fracaso, pero ninguno peor que ese que nadie diría, excepto tú, que es en realidad un fracaso. Me pasó otra vez anoche, cuando me acerqué al bar a ver el fútbol, me acodé en la barra … Sigue leyendo →
Read More »Al contrario que los años, los días pasan lentamente. Todo es tan ancho, y por momentos tan solitario y plano, que a ciertas horas la mente se ocupa en cosas lejanas, ajenas al cuerpo y su aquí. Es inevitable despistarse … Sigue leyendo →
Read More »Durante una etapa de mi vida usé bata para estar en casa, como George Roper. Fue una etapa oscura y atroz, a la que me precipité, por cosas de la vida, para dar gusto a una novia atroz y oscura. … Sigue leyendo →
Read More »Todos atesoramos períodos de oscuridad. A veces duran años, o semanas, en ocasiones sólo son unos confusos y verdinegros segundos. Porque son tenebrosos, permanecen siempre en un cajón cerrado e inhóspito, como patrimonio de nuestra «cuenta B». Todos poseemos una, … Sigue leyendo →
Read More »Mi aversión por el Real Madrid se remonta a 1984. Es el año que mueren Cortázar, Truman Capote, Truffaut. Para compensar, supongo, nacen Iniesta y Scarlett Johansson. También es el año que Amancio Amaro se hace cargo del banquillo del … Sigue leyendo →
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