bajo las uñas

una, cualquier tarde.

M. Warren.lo que guardamos, la palabra nuestroel momento,un saquito de té que dejamospermanezca en el agua                           destiñecomo claridad en desalojo. 

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diluvio

dora maarhace días no paro de toser.no tengo algo mejor en qué ocuparmeel tiempose distribuye entre mi esófagoy los grillos que trago por la noche.tampoco escribocada palabra cuestiona el sentido que la pronuncia,como suponer que de todas las posibilidades, el amores la aun peor.la naturaleza atenta contra nosotros:estas muy lejoscada vez que llueve.y llueve.

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ciega

Francesca Woodmanyo fui hoycon mi fantasmaa preguntarle al médico porqué estoy volviéndome ciegale pidocoloque alcohol sobre mi cara y despaciofrotelos lunares y el tiempo.dice que a mi rostro le hace falta suponer lo incomprensiblebalbucear la incomodidad del asfalto bajo los pies.ella no entiende de permanencias, escuchoque diagnostica por sobre su hombro.el hastíola ...

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II

Tullio Stravisi, 1954habitar la soledadmasticando los márgenes del desamparo.volver al bestiarioque siempre fue tu propio cuerpo.

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ser

Francesca Woodmanun día me di cuenta que él era felizsin  mí-como las tortugas-como si alguna vez fuésemos a entender algode las tortugas, ocomo si cualquiera de nosotros pudiese llegar a serfeliz,alguna vez.

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frío.

él está pasando la semana en Varsovia,me diceque lo amaron en la conferencia y el fríono es tanto como pensaba, que qué talmi frío, entonces lloro.escucho mi llanto en el delay del teléfono.me dice que le gustaría que pudiese estar ahí                               &nb...

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mayo.

Hiroshi Sugimoto.no tengo porqué tener una casa, pensécuando me preguntó si vivía acá desde siempre. ¿es tuya?me dijoy quise imaginar, que si me metiese dentro de su bocaatrás, bien atrásencontraría un campo verde oscuro –como el de las aceitunas-y ahí,en medio de la nada, solito,un cencerro apoyado sobre pasto,esperando.

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humo

lilyana karadjovaaun fumaba la última vez que sentí amor.recuerdoque tenía siempre demasiado humo alojado entre las pestañas ylas manosexudaban el color a la nicotina bajo la lluvia.dejé de fumar porque el amor ya no erasuficiente excusa para mi muerte  y la dignidad de consumirme lejos del dolor se hacía pesadilladentro de mi boca.después, ya ...

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XIII

enchastrabajo el muro                     todo el temblor agónico                    despuésde haber perdido

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otoño

Masao Yamamotosi me desperezo a un costado del tiempointuyoque mis                               hombrosrecuerdan más una boca que otra.es verdad que las mariposas son insectos,mucho más insectos que las libélulas o que las mosc...

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