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Comentario en Carta abierta a una amistad bipolar por La magia de las letras españolas

Me gustó mucho la facultad de escribir algo tan extenso y salir airoso en la justificación de lo que se expresa, pero creer que todos hacen lo que uno, o lo que una buena cantidad, es como dar por hecho que todos sabemos nadar y nadie va a ahogarse si se tira al mar. No todos han fumado marihuanilla; no todos saben nadar, conducir o montar a caballo. Y no creo equivocarme al afirmar...

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isla 17: t rd nz

cocino en una parrilla de solitarios alambresguardo mis cobijas de centavosdoy mis cubiertos con ese joven que lleva pedazos de cerámica en las encíaslimpio mis suelas con cebo de tardanzasubo a la báscula con mi octavo de vesícula

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Cuidadín con la memoria

Se ha puesto de moda hacer limpieza étnica con las placas de las calles, e igual que los planes de educación, lo que prima es cambiarlas según el color del partido reinante. Esto es muy antiguo, los romanos, y antes los egipcios, practicaban alegremente el “damnatio memoriae” y se ocupaban de borrar la memoria de los antecesores rompiendo estelas de mármol y...

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Carta abierta a una amistad bipolar

Por: Hector Cediel Hola, me nace escribirte porque te siento presa de muchos miedos: Te escribo con lo que hay en mi corazón y con base en lo que he aprendido viviendo. Es triste decirlo, pero somos más invidentes que los ciegos y más inútiles, que la mayoría de los discapacitados. No es justo que […]

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Ciudad de Caníbales, de Alexander Drake

Aquel lugar era un fiel reflejo de las diferencias sociales de la ciudad. Los clientes que comían allí representaban a los ciudadanos de primera clase. Blancos adinerados que habían hecho fortuna gracias a la industria cinematográfica o a ciertas inversiones en el sector petrolífero. Los camareros eran los ciudadanos de segunda clase. Blancos sin dinero que neces...

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isla 17: p dr nd s

permanecer los 22 meses con los bolsillos de cal                        - el cadáver de los hijos                        pudriéndose en la tina-si hubiera dicho esa frase¿qué habría en mis pantalones?¿incienso?¿amoniaco?

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EL PREFERIDO

¿Por qué yo? Esa es la gran pregunta que sir Percival Burguess lleva años sin responder. Sobre la repisa de la chimenea descansa lo que su padre le dejó en herencia hace décadas: un ridículo sombrero hongo. A su lado un certificado de autenticidad y una fotografía de Winston Churchill, puro en boca, saludando a la multitud alzando su bombín d...

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