La camisa



la camisa roza su cuello
y se desliza sobre su espalda,
Jane Kenyon
Tu camisa tendida en el balcón
Por primera vez
Como un regalo de cumpleaños
Para la niña muerta
Como un trofeo de caza 
Para la mujer que nació
Entre la espuma turbia
De tus piernas

Después reliquia abandonada
En el lado del armario que fue tuyo
Con olor oscuro a dolor
Pañuelo con ojales
O trapo para el polvo
Hecho jirones

Hebra de hilo amarilla
Con que coser
El envés de esta noche
A tu recuerdo


B. Vargas

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