El frío




El dolor
En mi caso
No es una punzada 
No es escarcha ni nieve 
El dolor es 
El ardor de un mezcal de 60
Abrasando pecho garganta ojos
Entendimiento
Es fuego martillo y yunque
Es sangre en llamas que impotente clama
Por todo lo que otros desprecian
En una lengua antigua
Que nadie comprende

El frío llega después

Cuando apilas dentro de ti otro cadáver
Que se resiste
Que todavía patalea y llora 
Y se caga en tu puta madre desde la caja

Cuando te levantas y apagas
A meados las brasas del incendio

Y te das cuenta 
De que el escenario cambia con cada herida
De que la playa la barra la habitación
Están heladas 
Y eres el hielo
Y eres la huella y el nunca
El muerto apilado y su uña
Que no se entera y crece

Ballerina Vargas Tinajero
Imagen: © Alfred Eisenstaedt

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