mi identidad es la fotografía con los hermanos que mueren en los ovarios de mi madre
los amigos que no aparecen porque se atascan en un divorcio de años
¿qué tanto de mí en la ropa que no uso?
¿en los boletos de avión que no se imprimen con mi nombre?
¿cuánto de mí en la imposibilidad?
¿en ese desvelarse en lo que se enfanga?
¿cuánto de mí en la inexistencia?